***
Недавно френд написала пост, бичующий личностей, почитающих себя "нежными фиалками" - а на деле грубиянов, всех обижающих и удивляющихся, отчего их все так ненавидят; с тех пор вынашиваю саморазоблачительный текст: "да, я такая", но как-то то ли лень, то ли ссыкотно признаваться до конца.
***
Год, как разрешила себе не кататься - а щемит душа: "вот еще один понедельник потерян". Утром вышла из дому нарядная, с твердым намерением, накрасовавшись в платье в горошек, вечером вернуться, переодеться в катальное - и на колеса. И просидела бездарно в библиотеке, и не нашла в себе сил встать и поехать по 30-градусной жаре домой а потом обратно в Париж. Как ни мотивировала себя просмотром фоток и роликов, как ни заряжала плеер, чтоб кататься под музыку, как ни заманивала бриджами в гибискусах, так замечательно сидящими... Можно пойти поныть об этом в "Открытую дверь" (впрочем, пробовала уже - им не понять).
***
В прочитанной книжке герой пробует наркотик, под которым ему грезится, что его казнят в котле с кипящим маслом (фирменныe безжалостные сорокинские подробности, не зажмуриться, не развидеть); а по возвращении - воспылает удесятеренной любовью к жизни, где, по сравению с трипом, все хорошо и не больно: это-то и есть основной эффект от прихода, никаких денег не жалко. Испытываю что-то подобное, только меня прет все время, с подтекстом: не забывай, всего этого - черешни, платьев, дуть на одуванчик впервые в жизни, бежать с пригорка с клетчатыми бабочками во ржи - запросто могло и не быть, а может и нет, может ты на самом деле все еще там, в котле - так что не просыпайся.
